变成一只振翅的蝴蝶，翅膀上的符咒簌簌而落，飘进漫天飞雪中。
“小帅？”沙哑的声音从身后传来。张小帅转身，看见老王拄着拐杖站在雾里，肩头落满雪花，手里攥着封信——是他昨天没来得及看的家书。瘸腿老人蹒跚着走近，拐杖尖在冻土上划出痕迹，“当年你娘临终前，让我把这封信交给你……她说，若你能戒掉赌瘾，便打开看看；若不能……”老人忽然哽咽，“便当她没生过你。”
信封在手里发烫。张小帅想起赌坊里的喧嚣，想起骰子撞击瓷碗的脆响，想起老头临终前那句“别回头”，想起老王灯下的影子。他忽然撕开信封，泛黄的宣纸上，母亲的字迹娟秀却带着血痕：“吾儿小帅：赌之一字，乃心魔所化，若执迷不悟，魂引亦难救。娘留此纹与魂引，非为让你复仇，只为盼你明白——人生最大的赌局，是赌自己能否战胜贪念。若你能懂，便带着魂引，替娘去看看这世间的青砖瓦房、学堂商铺，莫让它们，也成了赌桌上的虚妄。”
雪停了，雾散了。张小帅把魂引和碎片放进铁盒，埋回断碑下。腕间的红印不知何时消失了，后颈的蝴蝶纹却清晰可见，翅膀上的符咒化作点点微光，渗进皮肤里。他扶着老王往回走，晨光里，西街的包子铺飘出热气，学堂传来朗朗书声，街角的货郎敲着拨浪鼓，铜钱在他腰间的布囊里叮当作响——这次不是赌本，是他替老王代写家书赚的散碎银子。
赌坊的木门还关着，梁上的猴子没了踪影。张小帅路过时，听见里面传来骰子撞击瓷碗的脆响，像极了那日输掉全部铜钱的时刻。但此刻他没有停下，只是攥紧了老王的手。后颈的蝴蝶纹忽然轻轻颤动，他知道，那不是烫，是暖，是母亲藏在血脉里的温柔，是魂引终于寻到归处的安定。
从此后，这世间少了个在赌坊沉浮的浪子，多了个替人写家书的少年。他总在案头摆个青花缠枝纹瓷碗，却不再装骰子，只盛清水，看蝴蝶纹在水面上轻轻摇曳。偶尔有赌徒上门，看见他后颈的纹，便想起城郊破庙流传的传说——据说那里埋着个锦袖老头，和半枚能镇心魔的魂引。
而张小帅知道，真正能镇住心魔的，从来不是什么秘宝，而是掌心的温度，是未拆的家书，是雪夜里亮着的灯。就像此刻，他蘸饱墨汁，在宣纸上写下第一行字：“爹，别赌了，家里的灯，还等着您回来拨亮呢。”笔尖划过纸面，墨痕晕开，像朵终于绽放的花，在晨光里，轻轻抖落了满身的霜。
《骨骰生寒》
翡翠骰子在紫檀木盘里转得滴溜溜响，庄家指尖的鎏金扳指擦过盘沿，发出细不可闻的刮擦声。陈三盯着那团青莹莹的光影，耳中嗡嗡作响——方才那把“大”赔得干干净净，汗湿的夹袄贴在背上，后颈的旧疤突然痒得钻心，像有条小蛇在皮肉下拱动。
“这位爷，要不再玩几把？”庄家勾起嘴角，金丝眼镜后的瞳孔缩成针尖大，“您前日算牌时那脑子，在下可瞧得分明——这算术天赋，莫不是天生吃赌饭的？”周围爆起哄笑，穿灰布衫的赌徒往地上啐了口：“穷鬼也配摸翡翠骰？不如去乱葬岗刨死人钱！”哄笑声里，陈三看见自己映在紫檀盘里的脸，青黄得像张裱糊在棺材上的纸。
小主，
三年前他还是个账房先生。城西当铺的吴掌柜夸他“算珠在指尖能开花”，直到那场雪夜赌局——他替东家去收债，却被拉进赌坊，三盏茶功夫，把三十两银票推成了骰子声里的碎影。后来东家抄了他的铺盖，娘子抱着襁褓里的女儿回了娘家，临走前塞给他半块刻着“慎”字的银锁，锁边还沾着女儿吐奶的痕迹。
“来就来。”陈三的指甲掐进掌心，粗粝的茧子蹭过木案上的赌筹。后颈的疤是那年被债主砍的，刀背砸在颈椎骨上，疼得他在乱葬岗躺了三天，却记住了每颗骰子落地的声响——三点是“嗒嗒啪”，五点是“骨碌噜咚”，唯独豹子头的“六点”，像块冰棱砸进骨髓，凉得发颤。
骰子定了。“幺二三，小！”庄家的铜签敲得木案咚咚响，陈三眼前发黑——他押了“大”，十枚铜钱滚进庄家的钱匣，撞出刺目的光。穿黑马褂的赌徒突然揪住他后领：“没钱还敢坐庄？老子看你是欠——”话没说完，陈三后颈的疤猛地发烫，眼前竟浮现出骰子在碗里翻滚的轨迹，每道棱面的反光都清晰无比，像有人用银针刺进他瞳孔，把点数刻进视网膜。
“等、等会儿。”他嗓音发哑，指尖无意识地敲着木案，“下把押‘四五六’。”庄家的扳指顿在半空，金丝眼镜后的目光骤然锋利：“哟，爷这是开了天眼？”周围赌徒的哄笑变成了窃窃私语，有人看见陈三后颈的疤在冒汗，青紫色的纹路竟像活了般，顺着衣领爬向耳后，像条盘在骨头上的蚯蚓。
第二把骰子刚离手，陈三突然听见骨碌声里混着细微的“咔嚓”——是翡翠骰的暗纹裂开了？他瞳孔骤缩，看见骰子落地前的瞬间，刻着“六”的面轻轻翘起，被盘沿磕出个小角。“四五六，大！”庄家的声音带着颤音，陈三看见他袖口的暗纹闪过——和自己后颈的疤，竟像是同把刀刻的。
赢来的铜钱堆成小丘时，后颈的痒变成了灼痛。陈三踉跄着撞开赌坊后门，巷口的灯笼在夜风里晃，把他的影子拉得极长，忽而叠在青石板上，像具被抽走脊骨的空皮囊。他摸向怀里的银锁，凉津津的金属贴着皮肤，忽然想起女儿周岁时抓周，小拳头攥着他的算珠不撒手，咯咯的笑声像串没穿线的珍珠，滚落在当铺的青砖地上。
“陈账房，别来无恙？”沙哑的嗓音从阴影里飘来。墙角蹲着个穿灰鼠皮袄的老头，手里转着枚骨制骰子，眼尾的皱纹深如刀刻，“当年那刀没砍死你，倒让你悟出了‘听骰’的本事？”陈三猛地后退，后腰撞上砖墙——这老头是三年前的债主，那天夜里就是他举着刀，把“赌债不还，断手断脚”八个字，连带着血沫子喷在陈三脸上。
骨骰在老头指尖转得飞快，发出细碎的嗡鸣：“知道你这疤为啥发烫么？”他忽然凑近，腐叶般的气息裹着鸦片味涌来，“当年砍你的刀，是用乱葬岗的老棺材钉熔的，沾着undred的怨气——你每赢一把，这怨气就往你骨头里钻三分，等爬到头顶心……”老头突然笑了，缺了颗牙的嘴漏出冷风，“就该换你去乱葬岗，给新的赌鬼腾地方了。”
后颈的疤突然剧痛，陈三看见自己的影子在墙上扭曲，竟像是有双小手在扯他的衣领——是女儿？他猛地转身，巷口空无一人，只有片冻硬的雪块，沾着半枚模糊的小脚印。怀里的银锁突然发烫，“慎”字硌得胸口生疼，他想起娘子临走前说的话：“你若戒了赌，就把这锁磨亮了来接我们，不然……”不然女儿永远不知道，她爹是个连襁褓都能当赌注的废物。