归无的指尖还残留着书册封皮的温度。
他低头望着空白书页，那些曾在耳畔萦绕的细碎声音仍在嗡嗡作响——老妇人的炊饼香混着焦糊味，玄尘骂他笨时故意放轻的尾音，林初雪追他时运动鞋碾过青石板的脆响。
原来命运从不是悬在云端的丝线，而是藏在每一口热汤、每一句抱怨、每一次落荒而逃里的种子。
"别绷着肩。"玄尘的手掌落在他后颈，带着阵灵特有的微凉，"你现在不是在解天书阵图，是在给巷口的老槐树画年轮。"
归无这才惊觉自己后背绷得像块冻硬的糍粑。
他深吸一口气，胸腔里那颗沉睡的命核突然发烫，像被投入热水的鹅卵石，缓缓转动起来。
星芒顺着血脉爬向指尖，在皮肤下织成细碎的光网——那是命运本源在回应他的心跳。
"记住，"玄尘屈指叩了叩书册边缘，眉梢微挑的弧度像在说今天的烤红薯甜得过分，"别想着给所有人铺金砖路。
你只要画条河，让想往东的鱼能游，想往西的虾能钻。"
归无的喉结动了动。
他想起三天前在破庙躲雨，玄尘把最后半块烤红薯推给他时说的话："修行不是把人捏成同一块玉，是让每粒沙都能找到自己的风。"原来那些漫不经心的唠叨，早就是刻进骨血的指引。
他闭上眼。
黑暗里，命核的光更清晰了。
那是团揉碎的星子，每一粒都粘着他的记忆：被雨水泡烂的破碗，玄尘蘸着泥浆在青石板上画的困妖阵，林初雪举着相机冲他喊"站住"时发梢沾的银杏叶。
这些碎片突然连成线，在意识里勾勒出一条弯弯曲曲的轨迹——像砖缝里的糖渍，像老槐树的年轮，像他和玄尘分烤红薯时，糖汁顺着裂缝滴进青石板的形状。
"就是这个。"玄尘的声音像穿过晨雾的钟，"用命核当笔，把你心里的路，写上去。"
归无的指尖渗出淡金的光。
书页触到光的瞬间，像被投入热油的面团，"滋啦"一声泛起涟漪。
他能感觉到纸纹在轻吻他的指腹，像老妇人抚过他脏乎乎的手背；能听见书页在低吟，那调子和玄尘教他画阵图时哼的跑调小曲一模一样。
第一笔落下时，他听见自己的心跳盖过了所有杂音——咚，咚，像在敲命运的门。
"因果稳定阵，成。"
林初雪的声音从右侧传来。
归无睁开眼，看见她站在三步外，指尖还凝着未散的金芒。
地上不知何时多了圈淡紫色阵纹，像被揉碎的星河，正随着她的呼吸起伏。
她的相机挂在胸前，显示屏亮着幽蓝的光，上面跳动的不再是金线，而是密密麻麻的气运值：外卖小哥的+3，早餐摊老板娘的+5，巷口流浪猫的+1。
"你看。"她转身时发梢扫过相机镜头，眼尾的泪痣在光里忽明忽暗，"原本缠成乱麻的命运线，开始自己找线头了。"
归无顺着她的目光望去。
书页上的第一行符文正在生长，那是条看似随意的曲线，却让他想起去年冬天，他蹲在巷口看蚂蚁搬家——每只蚂蚁都走不同的路，却都能找到回巢的方向。
更远处，漂浮的万千书册里，有几本封皮突然松开，露出里面歪歪扭扭的字迹：卖糖葫芦的老汉终于学会用手机收款，总被妖怪吓唬的小学生画出了能驱邪的涂鸦，连幽冥里那团总喊着"我要转世"的怨灵，此刻都安静地蜷成了球。
"他在给命运松绑。"玄尘忽然笑出声，拇指蹭过归无发顶翘起的呆毛，"不是当新的老天爷，是当拆锁链的人。"
归无的指尖微微发颤。
第二笔比第一笔更轻，却带着种破茧的力量。
他能感觉到书页在托着他的手，像母亲扶着学步的孩子。
那些曾在他记忆里翻涌的声音突然变清晰了——不是催促他"写这里"，而是说"你看，我自己能走"。
就在这时，书页忽然轻轻一震。
归无的指尖顿住。
他听见纸纹里传来细碎的裂响，像冰面开始崩解前的轻吟。
林初雪的呼吸陡然一滞，相机显示屏上的气运值突然窜成刺目的红；玄尘搭在他后颈的手骤然收紧，温度瞬间降到了冰点。
"继续。"玄尘的声音还是轻的，却像淬了霜的剑，"但把笔锋……稍微压一压。"
归无望着书页上刚写了一半的第二行字。
那道原本流畅的轨迹，此刻正泛着若有若无的紫光，像被谁偷偷撒了把碎玻璃。
他深吸一口气，命核的光更亮了些。
当指尖再次落下时，他听见更远的地方传来闷响——是幽冥的无间血海在翻涌？
是归墟的道种在震颤？