可现在她知道，有些梦不会醒——它们会变成钟声，变成掌声，变成一代又一代人心头的光。
音乐会结束时，暴雨突至。
那雨滴落下的声音，“噼里啪啦”地打在地面上。
郝宇轩撑着伞，郝逸辰搂着她的肩，三人站在博物馆门口看雨。
“明天飞云南。”郝宇轩突然说，他神情坚定，拿出文件袋，“那边来消息，跨国财团想买下几处古驿站改度假村。”
赖诗瑶接过文件袋。
雨水顺着伞沿滴在袋角，晕开一片浅蓝。
她抬头看天，雨幕里有星星在闪——不是星星，是屋檐下的灯，是观众席的灯，是所有守护文化的人眼里的光。
她眼睛发亮，坚定地说道：“那就让他们知道。”她把文件袋抱在怀里，笑容比雨后的天还亮，“老祖宗的东西，不仅毁不掉，还会越传越远。”
郝逸辰伸手接住一滴雨，放在她手心里，温柔地说道：“我们陪你。”
郝宇轩的伞往她那边偏了偏，雨丝打在他肩头，他却像没察觉，微笑着说道：“一直。”
雨还在下，可赖诗瑶知道，有些路，哪怕泥泞，只要有人并肩，就走得踏实。
就像此刻，她望着远处渐次亮起的灯火，忽然听见风里传来编钟的余韵——清越，绵长，像在说：
别怕，我们都在。